Anoche fue la guerra por el fin de la posguerra,
La nostalgia de un periodista:
Una caja de cartón con las esquinas raídas.
Tu piel vibraba y vibró hasta que lo hizo la mía,
con la fuerza vital del agua que arrastra,
de la luna y las mareas y las bestias,
del llanto de las viudas de maridos muertos por una causa justa.
Anoche fue la guerra por el fin de la posguerra,
La nostalgia de un periodista:
Una cámara rota llena de viejas heridas.
Tus besos en la frente con los labios de aceite,
los clavelitos de tus labios en la espiral de tu sonrisa,
los rayitos de tu flequillo al compás de tu entropía.
El colchón en el suelo y unos poco muebles
esparcidos de forma absurda.
Anoche fue la guerra por el fin de la posguerra.
La nostalgia de un periodista:
Noches incendiadas de humos que rugían.
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